Na sombra da tarde desenham-se fantasmas, almas esguias do corpo tão cansadas. Se um lençol os cobre, correm pelas ruas e incógnitos chamam por nós. Se nos voltamos, vemos as silhuetas que o sol projecta na hora que passa e ao longe ouvimos um riso suave, uma voz delida quase apagada. Fechamos os olhos e avistamos, na névoa que logo se faz, despojos de esperanças e ilusões já abandonadas. Uma tremura corre-nos então o corpo de lés-a-lés e já não sabemos se são espectros as sombras que espreitam ou se fantasmas somos apenas nós.
Na sombra da tarde desenham-se fantasmas, almas esguias do corpo tão cansadas. Se um lençol os cobre, correm pelas ruas e incógnitos chamam por nós. Se nos voltamos, vemos as silhuetas que o sol projecta na hora que passa e ao longe ouvimos um riso suave, uma voz delida quase apagada. Fechamos os olhos e avistamos, na névoa que logo se faz, despojos de esperanças e ilusões já abandonadas. Uma tremura corre-nos então o corpo de lés-a-lés e já não sabemos se são espectros as sombras que espreitam ou se fantasmas somos apenas nós.
1 comentário:
Uau! O professor é escritor?
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