António Manuel Couto Viana - Um verde singular

Viva o vinho verde,
Acre, espúmeo, frio:
Só nele se perde
A sede do Estio.

Mal o Inverno chega,
Conforta e aquece
Ir beber à adega
Uma malga desse

Capitoso trago
Que as margens do Minho
Geram, bago a bago,
E é Sol e alvarinho.