Ingénuos, raspais o gelo
Para tornar familiar o frio em minha casa.
O que cresce por debaixo é um ardil ou uma rosa.
A pedra que se lança atribui o impulso
À mão amorosa que a desprendeu.
Seiji Ozawa dirige a BPO.
George Gershwin - Rhapsody In Blue
Colocado por Quarouble
Um punhado de árvores frondosas desenha, sob um céu maculado de branco, um pequeno bosque. Serão velhos carvalhos? A luz da tarde e os olhos cansados, talvez o exíguo conhecimento de botânica, impedem-me a certeza ao afirmá-lo. A escassos metros da orla, corre, adormecido e secreto, um rio de águas claras, espelho onde as árvores se desejam ao entardecer. Um barqueiro aproxima-se no seu barco, rema devagar e o pequeno batel desliza pelo vidro translúcido, enquanto os remos descem e sobem numa cadência quase musical. Uma minúscula enseada serve de porto onde a embarcação se abriga, por instantes. Do fundo, levanta-se uma mulher. Está desgrenhada e nua. Salta para a margem com dificuldade, quase se desequilibra. Não fala nem acena, apenas caminha incerta, o corpo gasto, os seios velhos, as rugas negras. Entra no bosque e o barqueiro faz-se à viagem. O crepúsculo cresce a anunciar a noite, enquanto ela desaparece na névoa das árvores. Um relâmpago nasce no seio do bosque e ao longe ouve-se o crocitar dos corvos.
Nova edição on-line do Jornal Torrejano. Em destaque as dívidas da Câmara Municipal de Torres Novas às Juntas de Freguesia e Colectividades. Destaque também para a entrevista com António Catarino, presidente do Desportivo. Também por aí não abunda o dinheiro.
Aproximamo-nos da magnífica sociedade que habita a cabeça do engenheiro Sócrates. Segundo o Diário Digital, as entidades patronais estão a utilizar a lei do tabaco para instaurarem processos de despedimento com justa causa. De súbito, percebe-se melhor o que habita a cabeça dos que dirigem este desafortunado país, políticos ou patrões: a perseguição, o arbítrio, o despudor nas relações hierárquicas. Não bastava uma cultura formatada pela inquisição e a polícia política, haveria que juntar a cruzada pela sanidade. Mas o objectivo é sempre o mesmo: dominar a vida dos outros e salvaguardar a incompetência própria. Livre cavalo que arfa sobre o meu campo,
Acorda a papoila, eu imortalizo a dormideira.
Claudio Abbado dirige a orquestra, não consegui descobrir qual, num excerto do concerto para piano n° 4, opus 58, de Beethoven.
Maurizio Pollini - Ludwig van Beethoven
Colocado por midu92
Durante anos o debate político girou em torno de dois conceitos estruturais: o da liberdade e o da segurança. Induzido por acontecimentos externos, a globalização e o terrorismo de matriz islâmica, o debate foi privilegiando esses aspectos, ao sabor das circunstâncias e dos grandes interesses que se moviam mais ou menos claramente. A problemática da igualdade, com o avanço da doutrinação liberal e o recuo das correntes socialistas, foi-se tornando fora de moda e incómoda. O caso do PS português é exemplar a esse nível.
Um carro amarelo atravessa de súbito a praça, fende a luz branca que envolve o chão e ilumina quem, com tanta pressa, vai; pára com um rugir de travões. Os prédios são uma amálgama de cores e vidros, um jogo de sombras, anúncios que à noite iluminarão o abandono que de tudo tomará conta. No passeio, duas mulheres conversam, ciciam como se partilhassem um segredo, um mistério que aos transeuntes fosse vedado. As palavras correm melífluas e, na seda com que se vestem, cobrem de trevas tudo em redor. Dentro do carro, um homem especado olha atónito para as mulheres que falam. Quem passa recolhe-se na escuridão que sai daquelas bocas e, numa janela, um gato espreguiça-se antes de desaparecer. Quando os faróis do carro se acendem, vê-se um enorme deserto de pedra e cal, uma estátua a um herói da grande guerra e um ramo de flores secas esquecido num banco verde de madeira. O silêncio era um enorme pássaro branco poisado no chão escuro da praça vazia.
Este súbito interesse de o "A Ver o Mundo" pela exploração espacial não tem, ao contrário do que se possa pensar, como finalidade emular o blogue Abrupto, de Pacheco Pereira. O que aliás seria impossível. Há nisto um interesse filosófico. Esse interesse foi já assinalado, no século passado, por Hannah Arendt, quando classificou a aventura espacial e a ida do Homem à Lua como acontecimentos decisivos. A possibilidade do homem se emancipar da Terra é muito mais do que uma continuação da aventura dos descobrimentos, como sugere Pacheco Pereira nos títulos que dá aos seus posts, no Abrupto, sobre a viagem da Phoenix.
O actual governo é o resultado de um caldo tenebroso. A sua verdadeira e efectiva base de apoio reside em certos sectores da universidade, no aparelho do partido e em antigos comunistas e esquerdistas. Em todos há uma coisa comum: o desejo de trepar socialmente. Explica-se, assim, o desvelo com que as gentes do dinheiro são protegidas pelo governo e o desprezo com que as classes populares e as classes médias (não deveria Portugal ser um país de uma enorme classe média?) são tratadas. Mas o despudor é tal que, como comenta Manuel António Pina, o “CEF do Ministério das Finanças está a estudar a criação de um fundo, idealizado pelo Ministério da Justiça, que visa proteger as grandes fortunas ‘de credores privados, bem como do fisco e da Segurança Social’. É o ‘Estado Social’ na versão socialista ‘moderna’ e neoliberal”. Depois, quando as eleições se aproximarem, estarão muito preocupados com os pobrezinhos coitadinhos… Como se vê já estamos a caminho da Finlândia.Apanhem-na, estendo-vos os meus ramos;
Era a cerejeira da avalanche.
Como o epiléptico deitado sobre o parapeito
Não me ferirei ao cair.
Chove!, exclamou ele três vezes e sentou-se na cadeira giratória. A janela aberta deixava entrar a noite pelo escritório, uma noite húmida, de carros lentos a tracejar de luz a negrura que caía vinda não se sabe bem de onde. Pegou no balão de conhaque e ficou a olhar o líquido a tremeluzir, enquanto oscilava movido pela cadência lenta da mão. Ali havia um mistério, um sentido por explicar. Levou o copo à boca e sorveu devagar o conteúdo. Sentiu um leve ardor, mas logo o sabor se metamorfoseou. Era agora uma madeira leve e suave que flutuava na convulsão do palato. Por fim, pousou a bebida e olhou a noite que continuava a entrar pela janela. Sentiu um formigueiro pelo corpo, depois viu a pele escurecer sem cessar até se confundir com a noite. Quando a aurora chegou não havia, no escritório, um rasto da sua presença. Num balão frio cintilava, à luz dos primeiros raios, um resto dourado de conhaque.
Defendeu a Ministra da Educação, hoje em Faro, que a responsabilidade sobre a guarda das crianças não é “exclusiva do Estado” (Lusa). Até aqui estou completamente de acordo com a senhora. Mas como explicar o conceito de escola a tempo inteiro no 1.º ciclo e o seu alargamento ao 2.º ciclo, onde as crianças passarão a ter uma presença de 11 horas, viu bem, são mesmo 11 horas, na escola? Como se explica a destruição dos ATL’s que funcionavam pelo país fora e que eram o resultado da livre iniciativa das populações? Os chavões são bonitos, o pior é a praxis totalitária.- Escuto-o a gemer de prazer,
Se a segura nas suas paredes de ferro,
Sem a apertar enquanto dança,
A amada criança que cambaleia,
A água que a noite consente,
Sabes para quem, poço carregado de anos?
- Aquele que sem audácia
Vacila no meio do caminho
Perde o seu tesouro.
This image shows a polygonal pattern in the ground near NASA's Phoenix Mars Lander, similar in appearance to icy ground in the arctic regions of Earth (NASA). Piano - Alfred Brendel
Franz Schubert - Piano Sonata D. 960 1-1
Colocado por sandt5
O primeiro-ministro não se enxerga. Terá dito, segundo a TSF, que “o Governo vai continuar atento às classes mais desfavorecidas, sublinhando, no entanto, que os recursos são «escassos» para apoiar a classe média”. O descontentamento da classe média, de que fala Soares, não nasce da falta de apoio governamental. Nasce da perseguição que lhe foi movida por Sócrates. Nasce da arbitrariedade que certos sectores da classe média sentiram na pele, ao mesmo que outros sectores muito menos medianos eram descaradamente protegidos. O que indigna a classe média é a ausência de uma política equilibrada de distribuição dos sacrifícios. A classe média não quer «apoios», mas também não quer ser o bode expiatório.
Chegou a hora da mascarada. Depois do puxão de orelhas de Soares, o primeiro-ministro vem agora aparentar que é de esquerda (Sol). Inopinadamente, o tema da igualdade entrou no discurso político. É evidente que o tema se evaporará da boca de Sócrates se ele se apanhar com nova maioria absoluta. Aí será de novo ultramoderno. Daqui até às eleições, não faltará aparência de responsabilidade e palavreado solidário com os pobrezinhos.
Já não pega no tricô como dantes, apenas se senta no enorme terraço e alisa as escamas do gato que salta para o seu colo, mal a vê de olhos semicerrados na cadeira de verga. Às vezes boceja, abre a boca, mas a mão logo a tapa, como se o gesto fosse o resultado de um longo condicionamento herdado daqueles que vieram antes dela; da sua estirpe, ouvia-a, por acaso, dizer. Se o vento desce da serra um pouco mais frio, põe um xaile pelas costas e esfrega os braços com um vigor inusitado. Não lê, apenas olha em frente, procura na paisagem um sinal, o breve sintoma de uma doença, o símbolo do porvir. Olha, olha todas as tardes, olha na sonolência que o dia traz. Depois levanta-se, dá um pequeno passeio, espreita com desalento a rua e recolhe-se na teia sombria a que chamamos casa.
O dr. Mário Soares, no artigo de hoje no DN, lembrou-se que o PS é um partido de esquerda. Não sei se comoveu o engenheiro e aquela gente que, vinda da jota ou da universidade, quer um lugar ao sol, isto é, ao lado dos grandes homens do dinheiro. Seja como for, o velho Soares lá lembrou a evidência: “Até porque, como têm estado a demonstrar os países nórdicos - a Suécia, a Dinamarca, a Finlândia - as políticas sociais sérias estimulam o crescimento, contribuem para aumentar a produção e favorecem novos investimentos. Este é o objectivo geostratégico para o qual deveremos caminhar, se quisermos evitar convulsões e conflitos.”Morreu ontem o realizador Sydney Pollack (Público). Neste vídeo, o realizador explica as diferenças entre Widescreen et le Pan & Scan. O maior êxito da sua carreira foi África Minha.
Sydney Pollack
Colocado por LTT
No lar da minha negra noite
Uma centelha provocante
Chocou no avental de couro
Que eu tinha por hábito
À volta dos meus rins ociosos.
Sem dúvida, uma baixeza de Cassandra,
Com que utilidade?
Seria preciso que ela se revelasse
Entre cinco das minhas diferenças,
No fim de uma parábola
Sobre a mentira e a verdade?
Proteger-se é um acto vil.
Levanta a cabeça, lento artesão
Para quem toda a claridade foi breve!
Esta nascente no céu
De veneno mil vezes sugado
Não era lua seca
Mas estrela encerada de sal,
Presente de um Transeunte do acaso.
Observe-se o lote excepcional de músicos que acompanham Hancock.
Herbie Hancock New Standards Band
Colocado por MrDrive
O primeiro-ministro afirma que governo não cederá “à tentação de facilitismo” de congelar os preços dos combustíveis. Não importa agora se Sócrates reconhece que Guterres errou ao fazê-lo, nem tão pouco a polémica em torno do imposto sobre combustíveis. O que está em causa é uma outra coisa: o nosso modo de vida. De facto, baixar artificialmente o preço dos combustíveis é prolongar um longo devaneio. Contudo não basta dizer que se quer fugir ao facilitismo. É preciso dizer na cara das pessoas a realidade: o problema do petróleo veio para ficar e como nunca nos preparámos para lhe fazer frente vamos passar um mau bocado. Percebo que Sócrates se fique pela facilidade da denúncia do facilitismo. A última vez que um governante falou a sério sobre o assunto foi corrido do poder a todo o vapor. Lembram-se das conversar em família de Marcelo Caetano? Lembram-se da charla sobre o fim da época das vacas gordas? Retrocedemos 35 anos.
Conta-nos o DN que Ribau Esteves, secretário-geral do PSD, considera que “os ficheiros do PSD padecem de várias patologias”. Seria de admirar que, num partido onde tudo se tornou densamente patológico, os ficheiros não estivessem doentes. Segundo ainda o mesmo DN, Luís Filipe Menezes e Ribau Esteves pretendiam “tornar activos os cerca de 250 mil militantes que desde 1996 se viram impedidos de participar na vida interna do PSD”. Nobre e democrática intenção. Mas será que esses militantes estariam assim tão interessados? Alguém sabe o que aconteceu em 1996 ao PSD? Pois foi, perdeu as eleições para Guterres. Haja maioria absoluta e logo 250 mil militantes florirão. Há patologias assim.
Vem um vulto na bordadura da estrada, pisa as ervas floridas pela primavera, avança como se tivesse um destino, um fim último a mover-lhe o coração. Os carros que passam ocultam-me, por vezes, o fulgor daquele que anda, mas logo a imagem retoma a existência e prossegue em movimento certo a caminhada que a traz aos meus olhos. É uma estátua nítida batida pelo sol, uma figura de cera animada pela expectativa de uma meta que lhe dê o perpétuo descanso. E ali vai ele, passo a passo, indiferente aos cães que uivam, à chuva que cai, ao ardor do sol, se o Verão chega. Vem, passa ao longe e eu viro-me para o ver desaparecer. É agora uma sombra e caminha e caminha e caminha, como se a estrada não tivesse fim e a sombra não mais desaguasse nas trevas da noite.
Escuto a chuva mesmo se não é chuva
Mas a noite;
Gozo a aurora se não é a aurora
Mas a brancura da minha polpa perto da corola.
A boca de uma criança magoa-me com os seus dentes.
Amor das águas silenciosas!
No espinheiro o rouxinol,
Em mim o jogo do fascínio.
Milan Kundera quando quer apresentar um exemplo de kitsch refere Tchaikovski. A facilidade de música para o ouvinte e um certo romantismo delicodoce convergem para dar razão ao escritor checo. No entanto, tenho uma dívida impagável para com Piotr Ilich Tchaikovski. Foi através dele que eu, sem qualquer educação musical, penetrei no mundo da música erudita. É provável que tenha sido essa "facilidade" que me permitiu a entrada nesse mundo. Uma das peças que eu então ouvia e que me enchiam de entusiasmo era precisamente esta Abertura 1812. É por isso que, apesar de raramente ouvir Tchaikovsky, mantenho uma certa distância das palavras de Kundera. Não devemos desprezar quem nos abriu um caminho. Neste vídeo, a Abertura é dirigida por Seiji Ozawa à frente da Filarmónica de Berlim.
Tchaikovsky - Overture 1812
Colocado por beautifulcynic
Vibram as folhas das palmeiras como se vivêssemos num mundo colonial, mas faltam as águas do oceano e o calor que animava as gentes quando, nesses antigos ultramares, desciam as extensas alamedas a caminho do mar. Aí a vida parecia ter uma cor que só os grandes leitores de romances imaginariam. Tudo é mais baço nesta hora e neste lugar. As avenidas são sintomas de uma vida magoada, restos de feridas cobertas de pústulas. Um aroma amargo desprende-se das casas pelas janelas quebradas, por onde se avistam as flores; o tempo as secou. Quando me sento e olho, de olhos cerrados, as ruas, vejo as bandeiras arvoradas nos barcos que passam suspensos pela indiferença dos mastros. Nas velas, pressinto o azul fremente das águas batidas pelo sol e adormeço no império marítimo da minha solidão.
Eduardo Lourenço, em entrevista à TSF e ao DN, considerou que a Europa «está sem dinamismo interno», porque «não tem inimigo, ou seja, deixou de ter uma motivação forte» e lembrou que a Europa nasceu «numa resposta a uma ameaça da União Soviética».Não venhas demasiado cedo, amor, espera ainda;
A árvore apenas abanou a vida;
As folhas de abril foram arrancadas pelo vento.
A terra aquieta-se à superfície
E cerra os seus abismos.
Amor nu, eis-te, fruto do furacão!
Sonho contigo ao desfazer-te a crosta.
Um risco de penumbra desenha a noite sobre a copa verdescura das árvores. Trilhos de luz soltam-se dos faróis em desvario. Por vezes, passam casais de namorados e olham o horizonte à procura de uma lua que abençoe o destino, as mãos dadas o encerram. Sentado diante da janela, ouço o canto das coisas que acontecem e deixo-me acontecer com elas. Voo com os pássaros, ronco com os motores, tremo se as árvores tremem, enamoro-me se avisto o jogo de cupido, endureço se olho as pedras brancas do calcário dos passeios. Ainda não chegaram as estrelas; aspiro a tarde que se vai e entardeço com ela.
Não lembra a ninguém esta chuva de Maio. Não lembra a ninguém deitar-se às quatro da manhã e estar já, por este sábado de tristeza, sentado em frente do computador. Sofro de insónias diurnas. Há quem diga que tenho gene de galinha e que me levanto ao ritmo da capoeira. Não tenho idade para desmentir as falsidades que circulam. Um dia talvez se tornem verdade. Mas verdade ou mentira, o importante é que nesta insónia descobri um blogue. Descobri-me, também, um péssimo descobridor, pois o blogue já vai fazer três anos e está sediado em Caldas da Rainha. Não é tão longe quanto isso. Vai-se pela A 23, depois, apanha-se a A1, a A15 e a A8, é um pulo.A estrela que bramia o indeclinável nome,
Este verão de esplendor,
Ficou presa no reflexo das telhas.
O feroz animal será domesticado.
Logo que se eleve a potente noite fria,
Onde os olhos perdem cedo a clareza da utopia,
Palavra de albatroz, selvagem a tornarei.
Nova edição on-line do Jornal Torrejano. Notícia principal, os 50 anos do Choral Phydellius. Destaque também para a morte de Manuel Conde Marques, industrial de tipografia, um homem bom e solidário com os outros e a sua terra. Referência também para a despedida do capitão do Atlético Riachense, Miguel Cunha.
São focas em combate as nuvens que vejo pelos céus, correm, voam, estilhaçam-se sob o império do vento. Pássaros inquietos voam na largura do horizonte, procuram os telhados onde fizeram ninho, aves citadinas habituadas ao rumor dos carros e ao fumo do escape. Temem o silêncio dos campos, o pó da terra, o excesso de erva pelo chão. Focas e pássaros lutam, agora, pelo domínio dos ares, enquanto o sol declina e as gentes se perdem nas ruas a caminho da tristeza da noite. Num pequeno quintal, a cerejeira estende os ramos, dedos abertos ao que neles poisam. De súbito, há um pequeno tremor. Um pássaro que poisa? Uma cereja que cai? Não, é apenas uma folha cansada que no chão adormece.
O senhor Marco António Costa é o líder da distrital do Porto do PSD e um dia ainda há-de ser alguém importante neste miserável país. Enquanto a importância não chega, limita-se a dar vazão ao desespero que reina entre as hostes laranjas. É certamente isso que o leva a dizer que Alberto João Jardim é quem materializa o espírito social-democrata de Sá Carneiro (Lusa). Primeiro, seria necessário provar que Sá Carneiro alguma vez esteve possuído por um espírito social-democrata. Depois, não deveria aproveitar-se do silêncio que a morte traz para evitar que o defunto se defenda da acusação. O pior de tudo isto, porém, é que anda por aí gente que gostava de acreditar na verdade da materialização. A coisa chegou ao nível da mesa de pé-de-galo.
Numa entrevista a Alfredo Bruto da Costa, coordenador do estudo “Um Olhar Sobre a Pobreza”, o Público pergunta: “O estudo fala no ciclo vicioso da pobreza: o pobre tem baixas qualificações e não as melhora porque é pobre. Como romper?” A resposta de Bruto da Costa é a que se poderia esperar: “Uma das respostas é que o sistema educativo tem que ter condições de acesso e sucesso das crianças provenientes dos meios pobres. O sistema educativo está desenhado à imagem da família média e média alta: métodos pedagógicos, conteúdos, o apoio que a criança pode ter em casa...”Como uma espada, como um machado,
Perfura a carne, desfaz os ossos.
Arde na alma como um pecado,
Tortura a mente como os remorsos.
Rasga-se a boca de horror e gritos,
Vindos de ocultos nos profundos.
Dentes de fera roem os ligados,
Picam os olhos bicos aduncos.
Oh dor! Oh dor! Ai, quem acode
A esta chaga num brado aflito?
Antes a morte! Que venha a morte:
A paz no corpo! A paz no espírito!
O grande Coltrane, mas o pianista, McCoy Tyner é também um enorme músico. E quem se lembra deste tema, My Favorite Things, no filme Música no Coração?
Comblain-La-Tour, Belgium, August 1st 1965
John Coltrane - Soprano Sax McCoy Tyner - Piano Jimmy Garrison - Bass Elvin Jones - Drums
John Coltrane - My Favorite Things 1965
Colocado por Yedi
Então a União Europeia acha que Portugal é o Estado membro com a repartição de rendimentos mais desigual de toda a União (Público)? E ainda tem o despautério de dizer que em Portugal há mais desigualdade de rendimentos de que nos EUA. Mas certamente que o actual governo veio corrigir o assunto. Todos compreendemos assim que a destruição das classes médias levada a cabo por Sócrates, bem como a legislação laboral, o enfraquecimento do mundo do trabalho, tudo isso são medidas para fazer frente ao défice social de que o país sofre. Há uma coisa que infelizmente já não me espanta, mas que me deveria espantar: por que razão os militantes socialistas não correm de forma expedita do partido para fora aquela gente do governo? Eu sei, ali já ninguém tem um pingo de vergonha.
Um zumbido infecta a tarde, cresce a zoar nos ouvidos, toma conta de casas e pessoas. Se o silêncio viesse cobrir de paz estas horas, tudo se tornaria mais fácil. Alguém vai ao terraço e rega as flores, cobre cada um dos vasos com uma fina película de água e depois recolhe-se, como se toda a vida ganhasse sentido nesse acto de se acoitar na inviolabilidade do casulo. Sentado noutro terraço, um homem olha o horizonte. Conta os carros que passam e boceja, depois retoma a contagem e torna a bocejar. O zumbido cresce enquanto ele conta, cresce impávido e indiferente às contagens humanas. É um zumbido de carvão, lasso, o rufar de uma nódoa na claridade que se ergue da terra. O contador desapareceu, não há carros na linha do horizonte, resta apenas a zoada infinita a crescer dentro de mim.
O petróleo ultrapassou esta manhã, tanto em Londres como em Nova Iorque, os 135 dólares. Descobre-se assim que a queda de recordes no mercado do petróleo é muita mais rápida e intensa do que no atletismo ou na natação.
Um rapaz levou um tiro no Bairro Alto, em Lisboa, e morreu esta manhã. O Bairro Alto tornou-se num sítio impróprio, mas não é isso que me interessa. O que me interessa é o sentimento de insegurança que está a minar a vida democrática. Eu sei que as estatísticas estão sempre a melhorar. É como na Educação. Mas seria curial que quem governa, em vez de olhar apenas para as estatísticas, escutasse com alguma atenção a voz do povo que rumoreja por aí. Basta ler os comentários que são feitos às notícias. Veja-se, por exemplo, na Lusa e no Público. Anda-se a brincar com o fogo. Estes comentários são sempre um banho frio na água quente da opinião popular.
A GALP está inconsolável. No primeiro trimestre deste ano teve menos 8,4% de lucros do que no mesmo período do ano passado, e agora só está a ganhar 1,2 milhões de euros por dia. O que é isso comparado com mais 2 ou 3 cêntimos nos preços da gasolina e do gasóleo? Os portugueses são uns queixinhas. A GALP queria-os ver a ganhar só 1,2 milhões por dia! A culpa da pobreza extrema da GALP (um dia destes haveremos de ver o dr. Ferreira de Oliveira e os outros administradores da GALP a pedir à porta da igreja dos Congregados) é do aumento dos preços do petróleo. É certo que, entre Dezembro de 2006 e Dezembro de 2007, o preço da gasolina 95 aumentou em Portugal 11% e o do gasóleo 17,2%, enquanto o preço médio do petróleo, em euros, subiu apenas 1,5%. Mas a GALP tem muitas despesas; ainda há dias, por exemplo, teve que comprar a Esso. Por isso, o dr. Ferreira de Oliveira vê "com profunda tristeza a especulação incompetente" (não a especulação financeira, que é, como se tem visto, particularmente "competente" a fazer subir preços, mas a dos consumidores que acusam a GALP e demais petrolíferas de cartelização, quando se sabe que os aumentos simultâneos dos preços dos combustíveis são mera coincidência). Por que não um peditório nacional a favor da GALP? [Jornal de Notícias de 22 de Maio de 2008]Viva o vinho verde,
Acre, espúmeo, frio:
Só nele se perde
A sede do Estio.
Mal o Inverno chega,
Conforta e aquece
Ir beber à adega
Uma malga desse
Capitoso trago
Que as margens do Minho
Geram, bago a bago,
E é Sol e alvarinho.
Há coisas estranhas. Não sei por que razão, da cabeça não me saía este nome: Tangerine Dream. Música electrónica, viagens de LSD, enfim toda uma cultura que também acompanhou a minha geração. Não fiz parte da ambiência, mas não deixei de ouvir coisas como estas. O meu mau gosto musical está de volta.
O GAVE (Gabinete de Avaliação Educacional), segundo a Lusa, veio responder hoje às críticas feitas pela Sociedade Portuguesa de Matemática (SPM) sobre as provas de aferição do 4.º e 6.º ano. A SPM referia a existência de questões demasiado elementares nas provas. Como toda a gente já percebeu, a fiabilidade dos resultados das provas de aferição já realizadas bem como dos exames a realizar é praticamente nula. Porquê? Porque o Ministério da Educação acabou por politizar exames e provas de aferição através da sua política educativa. Muita gente suspeita de que as provas estão feitas de forma a o Ministério poder vir dizer que a sua política está a dar resultados. Ninguém, no sistema educativo, tem confiança naquilo que é controlado pelo Ministério da Educação.
Oiço bater ao longe um relógio. De quem será? A vida vai e vem ao som do momento que passa. Agora é um piano que fala como uma sombra vinda da noite, e repete uma e outra e outra vez os eternos exercícios de quem ainda não sabe da derrota; o tempo a trará. Tapo os ouvidos e fecho os olhos. O mundo desaba em mim, é um rio de águas turvas que caminha impetuoso para o mar. Restos de troncos bóiam e os peixes, se os há, escondem-se no torvelinho da música que assim ganha vida e parece uma corrente que na tarde desagua. Se dormito, oiço ainda a voz do tempo que corre ao ritmo do movimento que do piano cai.
A coisa está mesmo a dar para o torto. Comité de crise, pedem 14 antigos altos responsáveis europeus, entre eles Jacques Delors (Público). Falam de coisas como estas: a incapacidade de auto-regulação dos mercados, a opacidade dos mercados financeiros, o crescente aumento das desigualdades nas nossas sociedades, a acumulação gigantesca de capital pelo mundo da finança, a qual melhora muito pouco a condição humana e a preservação do meio ambiente. O que espanta é que só agora estejam a dar por isso. Quando a Europa começou a rasgar o pacto social-democrata, esperavam que o ambiente melhorasse e as desigualdades diminuíssem? Depois da casa roubada, comités de crise.
Mesmo para quem não se interessa pela economia, não deixa de ser interessante observar a evolução dos mercados. Hoje, o barril saltou, pela primeira vez, a fasquia dos 130 dólares. Estava há pouco a 132,08. Em tudo isto há uma coisa que tendemos a não ver. Há países que estão a enriquecer, os que vendem petróleo, e outros que estão a empobrecer, os que compram. Alguém me saberá dizer de onde vem o petróleo? Parece ser o destino de todas as civilizações inventar o veneno que as há-de matar.Horas muertas de la noche :
Los perros van por la calle,
Ladrando a la Luna llena,
Ladrando a todos los gatos.
Por la tarde, com los niños,
Menean, feliz, el rabo.
Persiguiendo su balón,
Saltan, corren, ladran, ladran…
Por el médio de la calle
Que atraviesa lado a lado,
Camina el perro del ciego,
Lento, seguro, callado.
-¿Lo peor de aquella patética «crisis de civilización» fue el nihilismo que llevó al terrorismo?
Estava angustiado. Havia noites que mal dormia. Os dias, passava-os sonâmbulo a matutar no assunto. Se alguém me dizia qualquer coisa, eu sorria com condescendência e lá continuava em secreta meditação. Remoía e tornava a remoer. Olhava para os e outros e descobria em muitos deles as mesmas marcas: noites por dormir, rugas trazidas pela insistente dúvida , o andar nervoso, o espírito inquieto, uma ansiedade que já nada disfarçava. Quem será? Perguntava-me a mim mesmo, naquela conversa que a minha alma comigo entretecia, para me ajudar a passar os dias, a esquecer os trabalhos da dúvida e o desassossego das horas. Quem será? E ouvia, como num eco, o pensamento de milhões como eu: Quem será? De súbito, tudo se iluminou e a vida voltou a ter sentido. O Público, na sua imensa generosidade, tirou-me a mim e a milhões de portugueses da estrénua dúvida ao titular a notícia: “Cristiano Ronaldo vai ser o novo 7 de Portugal”. Obrigado meu Deus, pela tua bondade, obrigado por teres iluminado o Filipão, o nosso amado seleccionador, e o Fernandes que, na sábia direcção do jornal, deixou que viesse até mim a boa-nova. Como poderia descansar se não sabia quem seria o 7 da equipa de todos nós. Esta noite, dormirei descansado.
Há um sol baço a correr entre nuvens, um rasto de luz que se quebra nos fios de água; do céu caem. Aqui e ali, manchas azuis, um sobejo de primavera, a nespereira carregada de frutos, as rosas desfolhadas pela chuva. As casas são agora vultos cansados, dobrados à garra afiada do tempo, casas sonolentas, pardas de esquecimento. Das janelas entreabertas assomam vagarosas silhuetas, olham aquilo que passa, olham da sua eternidade e abanam levemente a cabeça. Assim julgam, naquela sabedoria infinita que o cansaço traz, o bulício que corre sob a inclemência do tempo. Depois recolhem-se no vácuo negro onde habitam. No horizonte, há um vazio inominável e feroz. Alguém grita. E eu oiço, aqui tão perto, um eco mudo vindo sabe-se lá de onde. A tarde desvanece-se na vagarosa silhueta que em mim de súbito se recolhe.
A tragédia do Zimbabué estende-se agora à África do Sul. Os motins, as perseguições, os homicídios parecem ter como causa a presença maciça de naturais do Zimbabué na África do Sul, numa altura de forte depressão económica. É verdade que também cidadãos do Malawi e de Moçambique se encontram entre as vítimas, mas o ódio xenófobo visa principalmente os 3 milhões de cidadãos do Zimbabué que fugiram, para a África do Sul, dos delírios de Robert Mugabe. Aquilo que poderia ter sido uma história feliz, a descolonização da Rodésia (Zimbabué) e o fim do apartheid sul-africano, está em vias de se transformar numa imensa tragédia. Parece que a África está condenada a expiar um qualquer pecado metafísico, do qual, aconteça o que acontecer, ela não se pode livrar.Fui a Pátria que foi,
Num momento de glória, no mundo deslumbrado
O meu vulto de herói
A descobrir, no mar, um caminho ignorado.
Chamo-me Vasco da Gama,
Almirante da índia, Conde da Vidigueira.
Quem maior que Camões a celebrar-me a fama;
A retratar-me a alma verdadeira?
Hoje, sou uma Torre e uma Ponte.
Elevo-me nos céus e uno margens.
Dono do horizonte,
A mirar-me no rio que consagra as viagens.
Antes assim que ser uma estátua escondida
Sob a ramagem plácida de um parque,
Daqui, meu nome é ainda um encontro da vida
E sirvo de memória ao cais do embarque.
Não quero ser de intrigas, mas a coisa está cada vez melhor para o ambiente. Com o investimento externo a cair 50% em 2007 e o petróleo a rondar os 128 dólares, a melhor coisa é o pessoal começar a pensar noutro estilo de vida, um estilo mais ecológico. Por mim, acabei de apagar a luz do candeeiro. Sempre me pareceu que Sócrates lá bem no fundo era um ecologista. Faltava-lhe a oportunidade para ecologizar. 
Comecemos por outra coisa. Há uma companhia de telefone que, escorada numa certa tradição, mantém a cobrança da assinatura mensal. Perante a bondade da empresa em me facturar pela minha própria assinatura, decidi-me por outro operador, onde a assinatura não é paga. O governo, que por vezes se engana, decidiu defender os cidadãos e proibiu a aplicação de taxas aos contadores para os serviços públicos essenciais, entre eles a água. Os municípios, sempre muito criativos, decidiram então que cobrarão uma taxa de disponibilidade. É por isso que eu sendo, in abstacto, um defensor da regionalização, dispenso uma nova autarquia com mais uma quantidade de autarcas cheios de imaginação. Já chega de tanta e tão rotunda criatividade.
Começam a emudecer as ruas como se o silêncio viesse envolto pelo véu da noite. Ao longe, vejo ainda a mancha branca de povoados dispersos, restos de um tempo onde os homens viviam presos à terra. Agora que todos se libertaram, fica ali aquele casario como um sinal propiciatória, um lugar para a rememoração que o viandante sempre faz. As ruas, porém, estão juncadas pelo verde que a incerta primavera trouxe sobre as árvores, mas já não se chamam ruas às ruas onde vivo. Tudo agora são avenidas e nelas há gente e néons e uma pressa infinita. Por vezes, oiço o buzinar de um automóvel e penso no sino da minha aldeia, naqueles tempos em que quase não havia carros e as trindades anunciavam o silêncio da noite. Assim embalado, deixo vogar os olhos sobre a linha do horizonte para os poisar nos pássaros negros que em círculos imaginam na cidade a vida dos montes.
O PSD é um espelho das virtudes da pátria, da democracia lusitana e dessa coisa pardacenta e inominável a que se dá o nome de vida partidária. Segundo notícia do Público, o PSD está com uma enorme capacidade de penetração nos bairros sociais, como o da Boavista, em Lisboa. Só num apartamento de tipo T1, estão registados 11 militantes. É o que se chama adesão à molhada. Estes casos estão a multiplicar-se. Também expressivo do ethos que percorre o mais português partido de Portugal é o registo de domínios internacionais (.com, .net, .info) na Internet com nomes dos candidatos sem conhecimento destes e com o objectivo ou de fazer negócio ou de inviabilizar o uso daqueles domínios pelos próprios candidatos. Imaginemos agora esta ética irrepreensível transportada para as eleições nacionais. Enfim, chapeladas há muitos seus palermas e a demolição da democracia é levada a cabo por aqueles que vivem dela. Oiço o gregoriano
Nos lábios infantis.
Qual o ouvido humano
Que seja mais feliz?
O ritual romano,
D’alva e sobrepeliz,
Oficia, soberano,
Na festa da raiz.
E a língua do divino,
Solene e encantatória,
Soa a bronze de sino,
Saúda paz e glória
E é púlpito do ensino
Da alma e da memória.
A grande música aqui no A Ver o Mundo. Tenho um CD extraodinário deste duo, comprado em Sevilha, julgo. De súbito, veio-me uma imensa saudade dessa Sevilha de toreros, de paixões clubísticas ardentes - o Bétis e o Sevilha -, do Bairro de Santa Cruz, de uma fritada numa tasca popular da Triana, das procissões que passam, das mulher lindíssimas e dos tablados onde se dança ainda um flamenco autêntico. Se não me esquecer da promessa, voltarei a este duo e ao flamenco.
Bebo Valdes & Diego El Cigala - Lagrimas negras
Colocado por hijodelaluna
Se se olhar para a cronologia que Le Magazine Littéraire (Hors-série nº 13) publica, a propósito dos acontecimentos do denominado Maio de 68, cronologia que vai desde a constituição da chamada Quinta República, com De Gaulle na Presidência, até a 1976, quando Michel Foucault publica o primeiro volume da sua Histoire de la Sexualité, descobrimos dois “pequenos” acontecimentos que irão ter um enorme peso na contestação que irá surgir na Primavera de 68.
Tardes de domingo. São sonolentas e sombrias essas tardes onde tudo desliza para o amanhã que aí vem. Ao domingo, o tempo acaba ao fim do almoço. Depois é um penoso calvário onde o espírito deambula sem fim ou meta à vista. Há quem vá matar o tempo aqui e ali, mas o tempo já está morto, pois é domingo à tarde. Deixo-me dormitar e ando sonâmbulo pelos mundos que perpassam em mim, promessas nunca cumpridas de milhões de coisas a fazer. Reclino-me na cadeira e flutuo enquanto oiço os ruídos da casa, também eles flutuantes e desesperados pela luz que aos domingos sempre há. Se agora me levantasse e saísse, morreria às mãos dessa secreta atmosfera que, seja Inverno ou Verão, um deus maldoso desenhou para o entardecer de domingo. Ao longe, oiço um cão a latir. Tremo e um pavor de cinza cobre-me o coração. Quem virá? Apenas o dia declina, como se uma sombra quisesse esconder de mim a tarde de domingo que ainda há.
Luís Filipe Menezes, em entrevista ao JN de hoje, refere que, por aquilo que ele conhece do PSD, Manuela Ferreira Leite poderá ficar, nas próximas eleições internas, em terceiro lugar. Muito bem. Mas isso dirá mais do estado de decadência a que o PSD chegou do que sobre Manuela Ferreira Leite. Informação, aliás, redundante, pois um partido que se entusiasmava com os discursos bacocos de Santana Lopes nos congressos, que o aceitou como primeiro-ministro sem pestanejar e que, por fim, elegeu para a presidência o próprio Menezes, só pode ser um partido absolutamente doente.
