A quietude das manhãs de domingo anuncia já a angústia da tarde. O sol cavalga a planície do céu, mas as nuvens, como pequenos tufos de erva estiolada, cobrem-no aqui e ali. Terá acabado o verão de S. Martinho? Bom dia.
Escarnecido, abandonado, sofrer mil vezes no tempo. Nada ter, nada poder, nada ser, eis o meu esplendor. (Angelus Silesius, Cherubinisher Wandersmann, II, 244)
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