Eugénio de Andrade - VII. Ecos de Verão

Quando todo o brilho da cidade
me escorre pelas mãos, que já não são
mais que fugidio ecos de verão,
a música dos dias sem idade
subitamente como fonte ou ave
rompe dentro de mim - e nem eu sei,
neste rumor de tudo quanto amei,
se a luz madrugou ou chegou tarde.

Eugénio de Andrade, Até Amanhã