Pronto, é do espírito da quadra. Não tarda muito e estou a ver a Música no Coração.
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Siglos XIX y XX. Simbolismo, 1896. Óleo sobre lienzo. Museo del Hermitage. San Petersburgo. Rusia.
Tudo se ilumina como se se estivesse a preparar o Natal. Andam atarefados os homens, as últimas compras, as boas-festas a dar, um sorriso de esperança a enganar os corações. Se ao menos a neve viesse... Bom dia.Está hoje um dia de vento e eu gosto do vento
O vento tem entrado nos meus versos de todas as maneiras e
só entram nos meus versos as coisas de que gosto
O vento das árvores o vento dos cabelos
o vento do inverno o vento do verão
O vento é o melhor veículo que conheço
Só ele traz o perfume das flores só ele traz
a música que jaz à beira-mar em agosto
Mas só hoje soube o verdadeiro valor do vento
O vento actualmente vale oitenta escudos
Partiu-se o vidro grande da janela do meu quarto
[Ruy Belo. "País Possível", in Todos os Poemas. Assírio & Alvim]
Siglos XVI y XVII. Barroco. Lienzo. 45 x 73 cm. Museo del Prado. Madrid. España.
Consta que o futuro homem forte do BCP será Carlos Santos Ferreira, actual número um da Caixa Geral de Depósitos. O maior banco privado português, depois das tropelias que se conhecem, rende-se a um homem da banca pública. Mais interessante é o “banco” da Opus Dei recorrer a um homem vindo das bandas do socialismo. Quem diria? Consta também que Armando Vara poderá ser um reforço para a nova direcção do BCP. Sinais dos tempos. Não é por acaso que Vasco Pulido Valente desesperava hoje no Público com o seu banco. Mas alguém acredita na sanidade mental da iniciativa privada portuguesa? Melhores que o público? Há quem acredite no Pai natal e há quem queira que os outros acreditem no Pai Natal.
Os homens já andam levantados por este domingo de natal. Nos céus, não há anjos nem estrelas, apenas nuvens e raios de luz inquietos e frios. Bom dia.Tu trazes até mim a tua longa mão
estende-la como uma ponte entre nós dois inverno e verão
garantes que ela tem por trás o coração
e no entanto só te chamo irmão
Cada um de nós é como antes uma solidão
e nada significa a nossa saudação
[Ruy Belo. "Inverno", in Todos os Poemas. Assírio & Alvim]
Siglo XVI. Renacimiento/Manierismo, 1598-1600. Cooper. 37.5 x 24.3 cm. Gemäldegalerie. Berlín. Alemania.
Anuncia-se um Natal frio e ensolarado e foi assim que o dia chegou. Na luminosidade do céu, nos raios de sol que chegam, sente-se o frio da noite que há muito se foi. Bom dia.Todos os anos são anos de morte
Os anos morrem por partes dia a dia
O poeta pode ser fraco pode ser forte
por vezes vai dar uma volta e demora
A treze do mês de outubro foram-se embora
manuel bandeira e cristovam pavia
Todas as mortes nos matam um pouco
seja a de um santo seja a de um louco
Na irmã morte viva a poesia:
Viva bandeira viva pavia
[Ruy Belo. "Outono", in Todos os Poemas. Assírio & Alvim]
Siglos XV y XVI. Renacimiento. Oleo sobre tabla. 82 x 68 cm. Un ángel dice a San José que huya a Egipto.
Chegou uma nova edição on-line do Jornal Torrejano. Na primeira página, destaque para a crise directiva no Desportivo de Torres Novas. Consta que não surgiram listas candidatas e que o actual presidente não quer voltar a candidatar-se. Destaque ainda para a inauguração do Centro de Ciência Viva de Alcanena.
Raios de sol insistem em trespassar a barreira das nuvens e tirar a cidade da cinza sombria que a cobre. Assim, o espesso manto que oculta o céu toma, a cada instante, novas e novas colorações. Bom dia.
Veio a manhã e com ela a fúria do deus. Eolo sopra iracundo e tudo, na terra, treme. As nuvens, com tal indisposição, dissipam-se e a água não passa de uma promessa que os astros não parecem querer cumprir. Bom dia.Não era aquela cara a quem a morte
deu de beber do cântaro mais cheio
de sóis e anéis azuis? Quem de tal sorte
quebrou tão puramente pelo meio-
dia das correrias do recreio?
Ou de lua que lívida a transporte
alguma vez algum olhar veio
que tamanha crianças assim suporte?
Envólucro quebrado contra a aresta
do antigo cipreste, ó fantástica festa
de quem consigo mesmo pela frente
se encontra e reencontra finalmente
E hora entreaberta como esta
em que país do sul Deus nos consente?
[Ruy Belo. "Vita Beata", in Todos os Poemas. Assírio & Alvim]
Siglos XV y XVI. Renacimiento, 1520. Tabla. 105,5 x 70,4 cm. Alte Pinakothek. Munich. Alemania.
Vento na noite a agitar as parcas folhas que ainda se agarram às árvores. Tudo treme sob o assobio ventoso, os ramos, as casas, os homens que se levantam para que a manhã comece. Uma luz raquítica e já desmaiada nascerá em breve. Bom dia.É tão depressa dia e nada nos redime
Alguém não despertou ficou na noite
Vieram de manhã uns homens que varreram
a restante alegria destas ruas
A criança na roda entoará:
estão hoje fundos os pássaros
estão hoje fundos os pássaros
quem no-los tirará de lá?
Tão vasta como o mar a nossa dor
alguém nos poupará de nela naufragar?
[Ruy Belo. "Relação", in Todos os Poemas. Assírio & Alvim]
É possível que a experiência sul-africana esteja a preparar-se para um ruidoso colapso. A eleição de Jacob Zuma para a presidência do ANC e a consequente derrota de Thabo Mbeki podem indiciar um tempo de perturbação. O curioso é que a derrota do actual presidente da África do Sul ocorre num período de florescimento económico, devido à aplicação de políticas neo-liberais. Mas se, por um lado, começa a emergir uma classe média negra, a verdade, por outro, é que 40% da população vive com menos de 1 dólar por dia, estimando-se a taxa de desemprego em 40%. O liberalismo, mais uma vez, revela pouca capacidade para fomentar sociedades equilibradas. Esperemos que não surja um novo Zimbabué.
Siglos XV y XVI. Renacimiento, 1505. Tempera on canvas. 90 x 136 cm. Gulbenkian Foundation, Lisbon.
Um céu coberto de nuvens e uma luz difusa anunciam a chegada de mais um dia. As ruas começam a receber os seus visitantes, cavaleiros andantes em demanda de monstros ou de moinhos. Bom dia.Aí estás tu à esquina das palavras de sempre
amor inventado numa indústria de lábios
que mordem o tempo sempre cá
E o coração acontece-nos
como uma dádiva de folhas nupciais
nos nossos ombros de outono
Caiam agora pálpebras que cerrem
o sacrifício que em nossos gestos há
de sermos diários por fora
Caiam agora que o amor chegou
[Ruy Belo. "Dedicatória", in Todos os Poemas. Assírio & Alvim]
O que é arrepiante no processo UGT/FSE não é a inexistência de condenações, pois os julgamentos fazem-se para isso mesmo, para demonstrar a culpabilidade ou a inocência das pessoas, embora isso seja muitas vezes esquecido. Arrepiante é o processo ter demorado 15 anos e dizer respeito a factos ocorridos em 1988/89, isto é, com quase 20 anos. O tempo da justiça portuguesa e o tempo biológico dos homens têm um conflito insanável..bmp)
Sol invernoso sobre os telhados, luz esbranquiçada e fria, carros a passar lentos pelas ruas. Assim, neste ânimo tão frágil, começa a semana. O que trará ela? Bom dia.Terrível é o homem em que o senhor
desmaiou o olhar furtivo das searas
ou reclinou a cabeça
ou aquele disposto a virar decisivamente a esquina
Não há conspiração de folhas que recolha
a sua despedida. Nem ombro para o seu ombro
quando caminha pela tarde acima
A morte é a grande palavra desse homem
não há outra que o diga a ele próprio
É terrível ter o destino
da onda anónima morta na praia.
[Ruy Belo, "Apresentação", in Todos os Poemas, Assírio & Alvim]
A época histórica em que vivemos parece anunciar o fim do Estado-Nação. A pressão da globalização e dos grandes grupos empresariais, bem como as reivindicações localistas têm desgastado a instituição política mais sólida da modernidade. No entanto, se este movimento encontra expressão, por exemplo, no rumo que se está a perfilar na União Europeia, também é verdade que há um contra-movimento. Em Espanha, no Kosovo, no Curdistão e, talvez de forma mais acentuada, na Bélgica, onde valões e flamengos não conseguem entender-se há meses para formar um simples governo. A história é uma mulher enigmática. Quem lhe vê o rosto não sabe em que direcção bate o coração.
Siglos XV y XVI. Renacimiento, 1505. Tiza. 139 x 101 cm. The National Gallery. Londres. Inglaterra.
O Prometeu definitivamente desagrilhoado, a quem a ciência confere forças até aqui desconhecidas e a economia o impulso desenfreado, reclama uma ética que, através de entraves livremente consentidos, impeça que o poder do homem se torne, para ele, uma maldição. A tese liminar deste livro é a seguinte: a promessa da técnica moderna transformou-se numa ameaça; melhor, esta está indissoluvelmente ligada àquela. Ultrapassa a constatação de uma ameaça física. A submissão da natureza destinada à felicidade humana trouxe, pela desmesura do seu sucesso, que agora se estende tanto à natureza como ao homem, o maior desafio que o fazer do homem já colocou ao ser humano. Tudo neste desafio é inédito, sem comparação possível com aquilo que o precedeu, tanto do ponto de vista da modalidade como do ponto de vista da ordem de grandeza: aquilo que o homem pode, hoje em dia, fazer e aquilo que, no seguimento, será coagido a continuar a fazer, no exercício irresistível deste poder, não tem equivalente na experiência passada. Toda a sabedoria herdade, relativa ao comportamento justo, estava talhada em vista dessa experiência. Nenhuma norma tradicional nos instrui então sobre as normas do «bem» e do «mal às quais devem ser submetidas as modalidades inteiramente novas do poder e das suas criações possíveis. A terra nova da prática colectiva, na qual entrámos com a tecnologia de ponta, é ainda uma terra virgem da teoria ética. [Do Prefácio. Tradução do francês.].bmp)
Há uma brancura difusa suspensa sobre a cidade. Ao longe, a névoa é como uma nuvem de fumo a envolver as terras e tudo se torna translúcido e hesitante. Nesta indecisão, as horas passam a galope no relógio onde as contamos. Bom dia.Desfiava as contas pelos dedos
e via a cidade, colecção
de naturezas mortas,
o trabalho de um construtor
de herbários
a juntar pétalas e fetos,
um caule apodrecido
no suor,
dos dedos se desprendia.
Não eram borboletas
nem aves de rapina,
o que no céu então subia.
No alto, nas nuvens opacas,
quase translúcida, vogava
a serra, plácido barco
num mar encapelado,
a cortar ventos,
a esconder segredos,
pequenos desígnios
a arder no cálice do horizonte.
Coração impenitente,
onde te escondes que não te sinto?
Constróis cidades de ervas e flores
e pedras vindas do alto
dessa serra onde fomos,
na verdura dos anos,
olhar de soslaio
e descobrir entre matos
o rosmaninho bravio
da cidade a conquistar.
Coração errante,
Para que queres tu habitar
a morada que te dou?
Já não te chegam os herbários,
nem a natureza morta,
nem as aves de rapina
a fingir borboletas.
Não te chega os anos
que vieram,
o enfraquecer do pulso,
a combustão que diminui,
a água que se solta do poço
e pelas ruas ébria
se vai.
Não te chega a pele que tocaste,
o arfar silencioso
com que os corpos
se davam à tarde,
ceifados de cansaço,
a tremer como se de Deus
então fugissem.
Ó sombra,
velho verdugo,
caíste sobre
as lajes onde caminhei,
de coração
incendiado,
errante,
impenitente,
a desfiar contas,
a coleccionar naturezas mortas,
abismos de pedra
em ruas de cal.
Sombra,
que te desfias em trevas,
onde perdeste
o gosto pela luz?
Se uma rede
ainda houvesse,
deitar-me-ia nela
e aconchegado
pelo vento da avenida
esperaria a noite
até os olhos,
de tão abertos,
se esquecerem da vida
e no abrigo
das pálpebras
desenharem
o herbário húmido
onde a morte se tece.
[JCM. A Cidade Flutuante. 1993/2007]
Siglos XV y XVI. Renacimiento, 1518. Óleo sobre tabla. 207 x 140 cm. Louvre. Paris. France.
O editorial de hoje do Público, escrito por José Manuel Fernandes, tinha por título “Directores de escola: um pequeno passo em frente”. Faço o registo de interesses: também, há algum tempo, que sou favorável ao fim da eleições das direcções das escolas, achando assim oportuna a introdução de um director. Dito isto, vamos ao que está em questão..bmp)
Sábado de branca luz a anunciar a natividade do Cristo, a cair sobre as folhas que restam nas árvores, a prometer pétalas nos caminhos que os mortais pisarão. Bom dia.Se balbuciasses as palavras
que nas tardes quentes
te ensinei,
o Verão sempre as trazia,
se as soletrasses
naquelas horas
onde o dia para a morte resvala,
se as soubesses
no sítio a que chamas
o meu coração,
haveria um rumor
de plantas a caminhar,
a deixar pegadas sobre a água,
e uma luz de cristal
na manhã que vai.
Vejo as bocas emudecidas
nos gritos que delas saem
e o olhar vítreo
é um espinho,
na alma o enterras,
um cavalo abandonado
à porta de quem foi
e não torna mais.
Porque emudece o mundo?
Palavras flutuantes,
azedas,
palavras mortais,
as sílabas desfeitas,
letras quebradas,
um resto de sílica
na penumbra onde
os deuses para nós
as sonharam.
Tudo fala e grita
e um bando de aves
traz da minha surdez
o sinal.
Paro, as casas são uma pústula
e a vida a tudo infecta,
contamina
como um vício de cerejas
sobre a largura da mesa.
São assim as palavras,
se da boca saem,
uma ilha perdida
no mar azul do silêncio.
Gritas?
Ó balbuciasses apenas
as palavras
que há sombra
destas árvores te dei…
[JCM. A Cidade Flutuante. 1993/2007]
Siglos XV y XVI. Renacimiento, 1509. Städelaches Kunstinstitut. Frankfurt. Alemania.
Já disponível está a edição desta semana do Jornal Torrejano. Na "primeira" página noticia-se a ausência de cursos na Escola Prática de polícia nos próximos dois anos. Refira-se também a apresentação formal da estratégia municipal para Torres Novas. Notícia ainda de primeira é a da possibilidade de Torres Novas vir a receber Agrupamento de Centros de Saúde do Médio Tejo..bmp)
Agitam-se já as ruas e nos céus os aviões deixam um rasto branco de fumo. Sob a luz que virá adivinha-se a fria manhã, depois o sol do meio-dia, a tarde que declina e por fim a negra e gélida noite. Começa, então, o fim-de-semana. Bom dia.Oliveiras e figueiras
habitavam os campos
pela brancura do chão,
deixavam o sol vir sobre elas
e cavalgá-las,
enchê-las de frutos
como as mulheres
se enchiam de filhos.
E por lá havia gente
e azeite e figos
e pássaros tardios
a poisar sobre os ramos
e ouvia-se a terra
enquanto as nuvens passavam
ou alguém cantava.
Cortaram os canaviais
e depois tombaram as figueiras,
a última oliveira despediu-se
ontem de mim.
No calcário da terra,
nascem agora raízes de betão,
a pedra fria
onde os homens se sentam
a ver passar aquilo que passa,
como se a terra tivesse sido
pela lepra tomada
e uma chaga de ruído
assim a cobrisse.
Tudo se tornou inodoro
e os insípidos dias correm
sem conserto
entre torres desfraldadas
ao vento da tarde.
Se falam, não são palavras
que da boca saem,
mas bocejos,
um cansaço arenoso,
pois o pântano avançou
com as suas sombras,
tragou as nespereiras e os quintais,
as raparigas de madeixa,
o comércio fruste
onde todos se acolhiam,
a vender e a comprar,
assim se equilibravam
da balança os pratos.
Não têm rosto os que vendem,
perderam a face os que compram,
ouve-se apenas o bocejar
das raparigas sem madeixa
naquele vazio infinito,
nos lugares onde
o sol vinha cavalgar
oliveiras e figueiras,
enchê-las de filhos
e às mulheres de frutos.
[JCM. A Cidade Flutuante. 1993/2007]
Há pouco, ouvi José Sócrates dizer que o tratado ora assinado em Lisboa representava uma nova esperança para a Europa. Estranho uma esperança europeia que tem medo da opinião dos povos europeus. Este tratado assinado à socapa (a estranha assinatura de Gordon Brown é o verdadeiro símbolo de uma atitude geral) mostra a profunda divisão existente, Europa fora, entre os povos europeus e as elites políticas. Se não houvesse divórcio, para quê evitar os referendos?
Siglos XV y XVI. Renacimiento, c. 1525. Óleo sobre tabla. 74,2 x 53,5 cm. Staatliche Museen, Berlin.
Como toda a gente já reparou não existe qualquer problema ambiental. Parece que é tudo invenção de uma turba destrambelhada e ociosa. Em vez da psicoterapia ou da prosaica polidela de esquinas, essa gente começou a espalhar o boato de que o aquecimento global estava a afectar o planeta e a dar cabo do ambiente..bmp)
Manhãs de sol e frio são, por estes dias, o desvario de Dezembro. Por trás de tão radioso tempo, descobre-se a terra seca, a minguada água, a recusa do céu em abençoar a terra. Que mal terão os imortais visto nesta terra para assim a castigarem? Bom dia.A luz de Novembro
cai ao crepúsculo
e tudo se ilumina
antes de chegar o frio,
as casas, as ruas,
os campos que há,
até o rio pelas margens
ou o meu corpo,
preso nas folhas,
coberto de chagas,
esquecido de dores,
talvez de mágoas.
[JCM. A Cidade Flutuante. 1993/2007]
Siglos XIV/XV. Gótico/Renacimiento. 1508. Óleo sobre tabla. 77 x 57 cm. Museo Thyssen-Bornemisza.
Num artigo dedicado à violência na noite do Porto, o Público foi ouvir Luís Fernandes, psicólogo especialista em comportamentos desviantes. O que é de sublinhar nas palavras do psicólogo é o facto de não se ter ficado por mera análise comportamental, mas ter percebido a clara raiz política do problema. Diz-nos que o que se está a passar é “um sinal de que, passados cerca de 250 anos de quando começaram a surgir tribunais no mundo ocidental, o Estado está a ter cada vez menos capacidade de regular os conflitos”, e acrescenta que se trata de um “sinal da crise do Estado”. Vai mais longe: “O Estado está a deixar de ser o garante da ordem colectiva que foi durante a época áurea da modernidade. Hoje, o que impera é a lógica privada, não é a estatal. Assistimos a um contexto de enfraquecimento do Estado pondo-se no seu lugar a sociedade privada”.
