Há água, sol e verde nas palavras,
rios de sílabas,
fragmentos,
lábios
e cascatas.
As palavras
estão
por dentro do rio
e nas margens
fogo,
erva seca,
pedaços de letras,
espirais de verde
a arder
na boca desta água.
[20 de Abril de 1979]
A política é uma disfunção hormonal. Os políticos não precisam de votos, mas de um bom endocrinologista. (JCM)
Ver apenas! Deixar a cintilação do mundo romper as pálpebras, entrar pelas órbitas, ferir as pupilas; nada mais querer e nada mais ter.
- O que desejas? – pergunta-me solícito o deus.
- A saúde dos olhos. – respondo. (JCM)
Se se canta um deus,
este deus dá-vos o seu silêncio.
Todos nós caminhamos apenas
para um deus silencioso.
Este imperceptível câmbio
que nos faz vibrar,
torna-se a herança de um anjo
sem nunca se nos dar.
(Tradução: JCM)
A ambição foi outrora um vício, uma vergonha que se escondia, como se se encobrisse um segredo de família, obscuro e terrível. (JCM)
Sempre que ouvires a palavra inovação deverás fugir. A boca que a profere não sabe o que diz, mas conhece o mal que faz. (JCM)
Já Bocage não sou!... À cova escura
Meu estro vai parar desfeito em vento...
Eu aos Céus ultrajei! O meu tormento
Leve me torne sempre a terra dura;
Conheço agora já quão vã figura,
Em prosa e verso fez meu louco intento:
Musa!... Tivera algum merecimento
Se um raio da razão seguisse pura.
Eu me arrependo; a língua quase fria
Brade em alto pregão à mocidade,
Que atrás do som fantástico corria:
Outro Aretino fui... a santidade
Manchei!... Oh! Se me creste, gente ímpia,
Rasga meus versos, crê na eternidade!
(Manuel Maria du Bocage)
Há gente tão estúpida que se uma ideia aparecesse na superfície do seu cérebro, suicidar-se-ia, aterrorizada pela solidão. (Cioran, Le Crépuscule des Pensées)
Já proibi as letras e as imagens
e até o horizonte, azul-tranquilo,
penso bani-lo um dia, como o erro
que se corrige a tempo num esboço.
Se do poço te ergui, foi distraído
pelo suor maligno em que dormias,
julgando que mais tarde poderia
consertar o defeito de fabrico.
Agora me arrependo de ter dito
verdadeiras palavras ao ouvido
de cego e desastrado demiurgo;
vou fechar para férias o universo
e levar-te num verso com a vida
à oficina das falhas e perdidos.
António Franco Alexandre (2002). Duende. Lisboa: Assírio & Alvim.
Más allá de la luz la sombra,
y detrás de la sombra no habrá luz
ni sombra. Ni sonidos, ni silencio.
Llámale eternidade, o Dios, o infierno.
O no le llames nada.
Como si nada hubiera sucedido.
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Tradução de José Bento:
Para lá da luz está a sombra,
e por trás da sombra não haverá luz
nem sombra. Nem silêncio, nem sons.
Chama-lhe eternidade, ou Deus, ou inferno.
Ou não lhe chames nada.
Como se nada tivesse acontecido.
In Francisco Brines (1987). Ensaio de uma despedida - Antologia (1960-86). Selecção e tradução de José Bento. Lisboa: Assírio& Alvim.
Começar a semana com a música de um compositor, para nós, quase desconhecido, Julius Rontgen (1855-1932), e pouco disponível no mercado. É provável que sofra de algum apagamento no extenso panorama da música erudita. A gravação proposta é de Maio de 2006, um duplo CD, que contém 3 sonatas para viola e piano, 5 lyrisch gange (canções líricas), para viola, piano e voz. Como complemento, há duas canções, também para viola, piano e voz, de Joahnnes Brahms. Se tudo tão distante se tornou, as casas, as silhuetas
As ruas espinhadas de gente. Roncos de máquinas
Motorizados e frementes, se tudo tão distante se tornou,
As praças abertas para o rio, o vento, o vento as traz
Consigo, ao bater nos telhados. Ressoa uma canção,
Horas que ao silvar longe se ouvem, presas na solidão.
Em cadência imprecisa deixo os olhos vogar entre
Ruas e avenidas e espero a súbita sombra que a luz
Ao morrer em canto incerto faz cair. Abandonados,
Entre quintais vis e esfacelados, muros cobrem-se
De ervas, memória da terra a germinar na cidade.
No céu, um tremor de nuvens, astros e breve claridade.
As vozes sumidas entram pelas casas e escondem
O nada que as inflama. Tão cansadas, falam como se
A um deus orassem e nada dizem, e nada ouvem, vozes,
Ecos, o tempo as esqueceu, debruadas de silêncio,
Gradadas ervas sujeitas ao mar. Quando subo, de gente
Mirram as colinas, moinhos à espere que vente.
A distância aumenta se as ruas em desvario corro
E há homens e mulheres afadigados entre hotéis
Vazios e jardins fanados, castanheiros de úlceras
Cobertos. Nas estradas, pombos, gatos alados, as
Vísceras às varejeiras oferecem. Noite, tudo se cerra
E se alguém fala é na cidade a voz vinda da terra.
Com “Leggio 6” termina a publicação de uma séria de textos escritos sob a audição de “La Lontananza Nostalgica Utopica Futura”, de Luigi Nono. Mais uma vez se refere que os textos não são uma espécie de interpretação da música. São, antes, induzidos pela música, desencadeados pela audição sistemática das peças, para percorrerem o seu caminho. Em todos eles há, todavia, uma relação, ao mesmo tempo, nostálgica e utópica com a “minha” Lisboa, como ela pulsou um dia no meu olhar, como o Tejo desaguou na sensibilidade e cresceu nas palavras.Cresce, em dias de Setembro, um medo
Emaranhado nas arribas do céu. As rajadas
Abanam prédios e os muros em precário
Equilíbrio dissolvem-se. Quando chove, pela cidade
Rugem deserdados cães e o rio dilata, engrossa,
Longe lança suas redes; os homens, ínfimos
Peixes, correm rua abaixo, gritam de lama
Inundados. Como barcos pela âncora surpresos,
Carros passam na vertigem da água e em janelas
Esconsas abrem-se indelicados olhos vítreos,
Pequenas, polidas pedras e espelhadas. As dolentes
Árvores, em mansidão vegetal, cobrem
De raios incendiados as avenidas brancas
E exíguas. Ao arder, gelam desmemoriadas.
Este bric-a-brac pedagógico faz das obras literárias simples «instrumentos» ou «suportes» de um método de aprendizagem que visa fazer adquirir o mais rapidamente possível as competências operacionais, em detrimento do tempo necessário à formação da sensibilidade e do juízo crítico (jugement). Despreza a significação de uma obra literária enquanto ela abre para a interrogação, exprime a condição humana, fornece aos jovens referências e pontos de orientação na construção de uma identidade. Tudo isto no período de questionamento que é a adolescência. Aplicada ao ensino, a lógica das competências apaga as finalidades específicas da escola num sentimento estreitamente adaptativo e favorece o desenvolvimento duma relação utilitarista à cultura. Ela é a negação prática da cultura como elemento essencial daquilo que produz o humano. [Jean-Pierre Le Goff (1999/2003). La barbarie douce. La modernisation aveugle des entreprises et de l'école. Paris: La Découverte]. Tradução do excerto JCM.Ruídos de sirenes pela noite de transeuntes
Ao acaso das ruas rendidos. Em estreitas ruelas,
Flamejam avaras pequenas luzes e se pelo chão
Imundos os destroços caem, é nas mãos
Vazias que brancos e lívidos se trazem. Esqueceram
Na senda da noite o nome que lhe deram e
Sentados na calçada ao deus pedem
Pela manhã a memória venha, mesmo se branca,
Mesmo se fria e gélida. Garrafas partidas
Estilhaçados copos, tudo a noite cobre
E os corpos destilam abraçados; gavinhas
Frágeis logo a aurora as desfaz. No frio da cidade
O ar recobre-se de névoas e o Tejo embarca
Pelo mar ali no lugar onde tudo se refaz.
Retomemos o progresso moral da humanidade. A notícia da libertação, em Espanha, de 91 trabalhadores “escravizados” vem mostrar, mais uma vez, quão débeis sãos as aquisições civilizacionais. Em plena União Europeia é possível haver pessoas a passar por situações absolutamente inaceitáveis. Esta caso não é, por certo, único e situações destas, mesmo no espaço europeu, não se devem restringir a Espanha e a alegados “negreiros” portugueses. Há qualquer coisa no ambiente em que se vive que apela a esta “criatividade” extrema de certos meios empresariais dados à inovação. O interessante da notícia reside na seta para onde ela aponta. Serão apenas manifestações extravagantes, uma espécie de reminiscência do passado mais ou menos recente, ou, pelo contrário, estar-se-á a ter os primeiros vislumbres do admirável mundo novo que espera a humanidade? Para onde aponta a seta?
Há pessoas que se julgam o centro do universo. O que irá na cabeça do dr. Santana Lopes para, a cada momento, escavar o terreno de Marques Mendes? Hoje vem falar em «diferenças quase insanáveis» sobre a orientação política do partido. Como é possível que no PSD ainda se dê crédito a este tipo de coisas e se suporte as opiniões do dr. Santana Lopes? Como é possível que um partido ature a ameaça velada de alguém se julga destinado a sabe lá Deus o quê? O dr. Santana Lopes não mostrou já o nada que tinha para mostrar? Tudo isto manifesta duas coisas: 1.ª Há muita gente que julga que fazer oposição é berrar, armar uma comédia, organizar jogos florais e deitar foguetes. Estar na oposição, pelo contrário, é duro e ser sério politicamente, enquanto não se está no poder, é duríssimo; 2.ª O PSD precisa de mão forte, cara feia e pouco simpática com a multidão de prima-donas que por lá pululam. Até hoje só Sá Carneiro (com dificuldade) e Cavaco Silva conseguiram meter alguma ordem, e não por tempo muito longo, naquela casa. Profícua luz a com qu’a tarde cai e no ruído
Entretecido de silêncio há pela cânfora das avenidas
Vultos viandantes, pequenas aves bêbadas
Poisadas na fímbria quântica das ruas. O deus
Aos corações incautos dardeja e sentados
Pelos bancos os olhos vêem passar na
Pressa que à noite o dia deu raparigas fanadas
Hirtos olhos de seios ligeiros flocos a tremer.
Animais famintos pelo Rossio exíguos a uivar
E das ruas que para o Tejo caem avisto barcos
Lêvedos a minguar. O oceano da terra os atrai.
Com tanta leveza do chão os olhos tudo fitam
Anseiam no céu divino o motim fértil e fecundo.
E onde os meteoros soçobram lá prendem-se
Reflexos velozes incendiados, aviões acesos
Pela vertigem na cidade em delíquio caem.
Se a inconstância logo tudo toca, em teus dedos
as paredes brancas, planície de vagens fluentes e
Negras, ruelas de palavras, a voz rouca se
Canta. Húmidas manchas aí se aninham
E homens sóbrios já a noite descai pelas ondas
Luminares banhados marcham enquanto
A cegueira tão cega os alevanta. Não há
Vapores no cais, só bandeiras a cidade mancham.
John Gray foi professor em Oxford e na London School of Economics. De formação em Filosofia, dedica-se, hoje em dia, a uma espécie de hermenêutica negativa, centrada no desmascaramento das ilusões que nos atravessam. Deu uma entrevista ao Público de Domingo passado. Dessa entrevista, são retirados alguns excertos para actividade meditacional... Sem comentários. Os títulos, a bold, são nossos.Em becos tranquilos flutuam no ar dolente
Casais de namorados tão enamorados, tão presos
Na urdidura que mãos em mãos tecem. Nem a luz
Os ilumina, passam apenas como se um jardim
Os chamasse. As casas pelos carros
Fumegadas em desvario abrem janelas, cegos olhos
Cantos onde a vida pelo tédio espreita.
Às vezes, fogem para o Castelo e choram
A dor que lhes dói. A luz ilumina as praças
Em esquadria, como se geométricas, um dia
Alguém, na ânsia de tanto ordenar, as fizesse. Barcos
Encalhados na areia, os jacarandás pelas avenidas
De Maio o fim espreitam. S. Jorge inquieto,
Firme, o dragão que à morte lhe deu vida, espera.
Quantos anos tens e assim ela mostra-lhe os dedos e
Ele conta-os, conta-os, pela tarde recoberta de luz
O Tejo a marulhar ao longe, as águas espessas
O coração ainda aberto praça desvalida sem armas
E sem tréguas ao tumulto do deus entregue.
Bento XVI parece apostado em voltar à tradição. Sobriedade litúrgica, reintrodução do Canto Gregoriano, possivelmente o retorno da missa em Latim. Faz sentido? Do ponto de vista estético faz todo sentido. A liturgia católica tinha-se tornado absolutamente insuportável: um sentimentalismo xaroposo. Mas, por exemplo, a questão do Latim será pertinente, mesmo como sinal contra os tempos?O fragor da madeira fresca para a cidade os homens
traziam e em apertadas ruas abriam com langor
avaras passagens. A estreita senda onde na manhã
dos dias de ontem os eléctricos esculpiam, no frio
da estrada, imensas, pois amarelas e vivas, as paisagens.
Os pregões, tal ainda dado ouvir me foi, ali
a voz calaram e as ruas ora desertas habita-as
gente, fantasmas ondulantes perdidos como
pássaros suados, a bramar por nós, chamam.
Quando gaivotas, poisam de asas descobertas.
Nas sombras da tarde não há mistério e pelos cafés
bóiam turistas, gente obscura, despojos breves vindos
da terra perdida do império. Quando as águas correm
a cidade grita e no céu como raparigas suspensas
regurgita de cinza a nuvem trespassada de mágoas.
O Sol em leve inclinação ao meio-dia deixa
entre casas um risco de frescura breve.
As árvores agachadas pois árvores são
fazem lembrar em funesta analogia difícil
um gigante, antes de um anão a breve mesura.
Os dias passam, a brotoeja cresce. Esta história do superpolícia era hoje, no Público, comparada, pelo historiador Rui Tavares, ao superpolícia do Marquês de Pombal, o Intendente Pina Manique. A curiosidade é que o Intendente sobreviveu a quem o criou, com todas as capacidades de intendência que tinha. Morto D. José, D. Maria, pouco dada aos fervores iluministas, corre com Pombal, mas Pina Manique lá fica.
Última flor do Lácio, inculta e bela,
És, a um tempo, esplendor e sepultura:
Ouro nativo, que na ganga impura
A bruta mina entre os cascalhos vela...
Amo-te assim, desconhecida e obscura.
Tuba de alto clangor, lira singela,
Que tens o trom e o silvo da procela,
E o arrolo da saudade e da ternura!
Amo o teu viço agreste e o teu aroma
De virgens selvas e de oceano largo!
Amo-te, ó rude e doloroso idioma,
Em que da voz materna ouvi: "meu filho!",
E em que Camões chorou, no exílio amargo,
O génio sem ventura e o amor sem brilho!
A Natureza é um templo onde vivos pilares
Deixam às vezes brotar confusas palavras;
O homem ali passa entre florestas de símbolos
Que o observam com olhos familiares.
Como longos ecos que ao longe se confundem
Numa tenebrosa e profunda unidade,
Vasta como a noite e como a claridade,
A si, perfumes, cores e os sons se respondem.
Há perfumes frescos como corpos infantis,
Doces como oboés, verdes como campinas,
- E outros, corrompidos, ricos e triunfantes,
Têm a expansão das coisas infinitas,
Como o âmbar, o almíscar, o benjoim e o incenso,
Que do espírito e dos sentidos o êxtase cantam.
(Tradução JCM)
Ida a Avis. O Alto-Alentejo, com a aproximação definitiva da Primavera, esplende, incendiado pela luz de um Março azul como o mar de Junho. Flores silvestres abertas ao olhar do viandante pontuam o verde dos campos que bordejam a estrada. Fundamentalmente, muito pouc
a intervenção humana. Um alívio! Sempre que o português põe em acção a veia construtora e o espírito de iniciativa, há que temer o pior.
Avis parece parada no tempo. Não, Avis está parada no tempo. Não, não, o tempo parou em Avis, suspendeu-se, ficou surpreso com a luz, arrepiou caminho. Cresce a eternidade onde o tempo não entra; Avis é eterna, na brancura caiada das casas, no negro das mulheres, no sossego do meio-dia.
Uma pintura mural da CDU garante que lá se constrói o futuro. Equívoco estratégico. A CDU deveria deixar o 
futuro para os outros, para os que abominam o presente. O futuro é o mais fácil de fazer vir, mesmo que nada se faça, ele virá. Que se construa o passado! Isso sim é uma verdadeira garantia. A única que vale a pena. Desconfio que ninguém em Avis quer o futuro, nem a CDU. Quando ali chego só quero o presente que me lembra o passado, saborear o tempo suspenso, as horas dolentes suprimidas pelo desatino de um deus. Chego ao Alentejo e gosto mais de Portugal. Tudo é mais sóbrio e mais autêntico.
Quando se está preso num tempo suspenso correm-se riscos. Não desespere por não encontrar um restaurante que se combine com a honra do lugar. Perca-se, primeiro, pelas ruas orladas de laranjeiras bravas, olhe as pessoas, o casario, a parte histórica. Depois, pegue no carro e tome a estrada de Arraiolos. Não vai sair de Avis, pelo menos do concelho. Pare logo que chegar à freguesia de Alcórrego, a meia dúzia de quilómetros de sede de concelho. Na pequena aldeia, procure a Taberna do Paulo, numa urbanização que já nos faz lembrar o futuro. Duvidamos… A casa é moderna, com um traço campestre à porta.
Entra-se desconfiado, o lugar, porém, mostra-se acolhedor. Uma sala de entrada, que serve como sala de espera, deita, por uma pequena porta lateral, para a sala de refeições. Decoração aceitável, paredes sombreadas 
de amarelo, presença do rústico pensado pelo citadino. Mobiliário forte, as mesas, as cadeiras, os bancos. Eis um Alentejo pujante. Mas nada de bibelôs campesinos em excesso. Se encontrar uma jarra com dois discretos cravos vermelhos , se por acaso for dado a uma certa inclinação para o lado direito, não faça leituras demasiado óbviAs. No Alentejo, o cravo vermelho é como o sobreiro, faz parte da paisagem. Há em tudo alguma justa medida. Talvez os alentejanos sejam descendentes de gregos, quem sabe?
O serviço é escorreito e simpático. Da cozinha, não se esperem revelações celestiais. Deus não se manifestou, nem Cristo veio à Terra. Mas a coisa está longe de ser de deitar fora. Pelo contrário, um belo trabalho com os materiais da região. O pão, excel
ente pão alentejano, vem em saco de pano e pode acompanhar um óptimo queijo de ovelha e azeitonas. Estamos no Alentejo, sejamos alentejanos. Migas-gata (não sei se se grafa assim, mas poderia grafar) e sardinha frita. Migas-gata é uma açorda de pão alentejano e alho com um corte de vinagre. O vinagre sabiamente cruzado com a tradicional açorda dá vida a esta, corta-lhe o adocicado, eleva-a e permite-lhe um belo casamento com a sardinha frita. Em tudo isto, não há oleosidades, nem untuosidades. Muitos pontos a favor da cozinheira. Depois, para continuar no terreno das migas, umas perfeitas migas de espargos a acompanhar carne do alguidar. Fizeram jus ao prato de peixe. Sóbrias, sápidas, um toque de elegância na rusticidade da planície. A sobremesa calhou ser um cónego da taberna (vá-se lá saber a razão do nome), isto é, um doce de ovos e amêndoa, com gila e merengue. Notava-se também um travo a noz. Sobremesa a partilhar, pois é, ela sim, excessiva. Tudo acompanhado por tinto do Alentejo. A carta não é grande, mas é suficiente para o tipo de comida.
Esta noite, o meu coração fez cantar
os anjos que se rememoram…
Uma voz, quase a minha,
por tanto silêncio tentada,
cresce e decide-se
a não mais voltar;
terna e intrépida,
a quê vai ela se juntar?
(Tradução JCM)
Querer já que morte e vida se apaguem
E o tempo de tão breve se cale.
Nada hoje é vero, apenas imagem
E onde o bem vejo, sei oculto o mal.
Voa para longe da Terra
O verbo que tudo encerra.
Com “Coloana fará sfârsit” encerra-se um ciclo de textos escritos sob a audição de peças para piano do compositor Gyorgy Ligeti. As obras escutadas pertencem aos “Études”, Livres I et II, editadas pela Naxos, e tocadas por Idil Biret.
Estes estudos de Ligeti são pequenas composições elaboradas para o próprio compositor aperfeiçoar a sua técnica pianística. São exercícios.
Cada uma das peças do CD gerou um dos textos apresentados, também eles como exercício de combinação da métri
ca, embora sem atenção à acentuação rítmica interna de cada verso, e da rima, formando todos um jogo tensional entre uma quadra decassilábica e um dístico heptassilábico, pretendendo-se que o sentido nasça dessa tensão. Não se pense que os textos pretendem traduzir a música. Eles são antes escritos sob a música e não sobre a música.
Quem tiver prurido relativamente às gravações da Naxos, poderá ouvir as mesmas peças tocadas por Pierre-Laurent Aimard, em gravação para a Sony, integradas na “Gyorgy Ligeti Edition”.
Um novo ciclo, mais curto, de textos será começado a publicar a partir de 2.ª feira.
O post de ontem com o texto de Cioran (cf. mais abaixo) está ligado a uma de duas perplexidades que há muito o cristianismo, nomeadamente o católico, fez nascer em mim.
A primeira perplexidade: o nível rasteiro, pimba e piroso da arte (arquitectura, música, escultura e pintura) que serve a vida da Igreja. A Liturgia é de uma pobreza franciscana. Toda a vida religiosa (há excepções, claro) está envolvida em elementos estéticos absurdos. Como é que uma religião que deu origem à catedral gótica, à grande pintura da renascença e posterior, à música de Tomás de Luís de Victoria e de Giovanni Pierlugi da Palestrina, chegou a um tão grande grau de decadência. Perante tal tipo de mau gosto, não admira que Deus se tenha retirado para longe…
A segunda perplexidade, a que se prende com o texto de Cioran: o carácter pouco viril do Cristianismo tal como me foi dado a conhecer. É preciso, porém, ter algum cuidado. Foi este mesmo Cristianismo que se casou com o Império Romano, que ordenou o mundo medieval e que sustentou as Cruzadas. Mas se compararmos Cristianismo e Islão, nota-se claramente uma diferença: o Cristianismo é essencialmente uma religião de mulheres, apesar destas estarem excluídas do acesso à ordenação sacerdotal, enquanto o Islão é uma religião de homens. O discurso sacerdotal é, no Cristianismo, fundamentalmente afectivo. No Islão, o discurso é racional, muitas vezes, de 
uma racionalidade política. A Igreja Católica acabou por se tornar num lugar de exclusão dos homens, isto é, do elemento varonil e racional.
Mais do que a cultura profana, foi a própria cultura da Igreja que abriu caminho para a decadência da religião no Ocidente, ao tornar-se um espaço de mau gosto estético e de vivência religiosa emasculada. O triunfo do sentimento conduziu, muitas vezes, ao sentimentalismo mais atroz e repugnante. O sagrado, para além do bom gosto, também precisa de homens, daqueles que, como diz Cioran, levantam os punhos para os céus…
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A beleza da música da contra-reforma. Ouvir In Paradisum, pelo The Hilliard Ensemble, a partir de música de Victoria e de Palestrina, mostra-nos que nem sempre a grande qualidade estética esteve separada do catolicismo.
Se o Sol entre nuvens logo desponta
As verdes folhas o rosto ao céu viram.
Cansada, esvoaça a ave louca e tonta
Pois da árvore a sua frágil casa tiram.
Tudo é pequeno e sem fim
Grande, só a morte em mim.
Gosto dos homens do Antigo Testamento: são vingativos e tristes. Foram os únicos que pediram contas a Deus, cada vez que quiseram, e que não deixaram escapar nenhuma ocasião de lhe lembrar que Ele é impiedoso, e que eles não têm mais tempo para esperar. Naquele tempo, os mortais tinham instinto religioso, hoje apenas fé – e por enquanto. O maior defeito do cristianismo foi não ter sabido endurecer as relações do homem ao seu Criador. Excesso de soluções e excesso de intermediários. O drama de Jesus adocicou o sofrimento e retirou todo o direito à virilidade nas questões religiosas. Antigamente, levantava-se os punhos para os céus; hoje, só o olhar.
Cioran, Le Crépuscule des Pensées
Infinito movimento ascende
Do céu luminoso ao escuro inferno.
Com suaves mãos a alma se te prende
À escura noite e ao fogo d’inverno.
Em cadência sonora
Noite fecha-se p’la aurora.
Voltemos a António Barreto. Agora, porém, por péssimas razões. Leiam-se os seguintes extractos do artigo do último Domingo, no Público.
“Não são ideias novas. Há muito que algumas pessoas as defendem ou estudam. A primeira: a entrega do sistema de ensino básico e secundário às comunidades locais, incluindo nestas as autarquias, as associações existentes, os pais e os interesses locais, assim como, evidentemente, os professores.”
“No caso do ensino básico e secundário, foi o presidente da Associação Nacional de Municípios, Fernando Ruas, que assim se exprimiu. Garantiu que as câmaras municipais querem essa transferência e que já a estão a preparar. Acrescentou que estão interessadas em assumir todas as competências, incluindo as de recrutamento e colocação de professores, de gestão, de investimento e até de disciplina. E esclareceu que as únicas competências que deveriam ficar nas mãos do ministério seriam as pedagógicas. Creio que é a primeira vez que as câmaras se exprimem desta maneira. É quase uma revolução”.
Saberá António Barreto que Portugal não é a Suíça, onde viveu, nem a Finlândia?
Saberá o que é entregar, em Portugal, as escolas às câmaras, às associações, aos interesses locais (sic) e até aos professores? Vive em que planeta? Não percebe que tudo o que a comunidade tem de desprezo pelo saber, toda a cultura adversa à aprendizagem, ao rigor, à exigência, vai entrar, dessa maneira, e de uma forma ainda mais poderosa e radical nas escolas? A cultura de pechisbeque das autarquias vai fazer carreira na escola, os interesses locais vão minar o ambiente , o compadrio, ah esse, como deve estar a esfregar as mãos…
Quem disse a António Barreto que uma revolução, ou mesmo uma quase revolução, é uma coisa boa?
Queremos ensino de qualidade? Centralizemos a educação, fechemos as portas das escolas às comunidades, dêem-se condições, avaliem-se com rigor os alunos e os professores pelos resultados dos seus alunos, responsabilizem-se professores, alunos e famílias. Fora disto, em Portugal, qualquer coisa, como se viu, será um desastre.
Porque será que as autarquias querem – depois daquela saborosa experiência com os dinheiros para pagar os professores das expressões (Inglês, etc.) do 1.º ciclo, dinheiro esse que chegava apenas, a muitos desses professores, numa percentagem absolutamente ridícula – gerir a educação? Então as autarquias não hão-de querer? Não hão-de querer gerir escolas, colocar professores, etc., etc. E os interesses locais? E os pais? E os professores? Vai ser um fartar vilanagem...
Parece que o país enlouqueceu de vez e está toda a gente apostada em destruir o que resta de Portugal.
As tranças que desfaço em teus cabelos
São moinhos de ervas secas ao vento.
Enrolam-se nas mãos brancos novelos
Se em ti meu corpo cai suave e lento.
Um sopro de luz e mágoa
Fonte breve de seca água.
Eu sei, eu sei. A origem familiar, o país de proveniência, o cargo desempenhado, a cor política, tudo isto torna a personagem, aos olhos de muitos, pouco digna de crédito. E no entanto…
Jeb Bush, americano, ex-governador da Florida, irmão do actual Presidente, por certo republicano, apesar destes defeitos todos, conseguiu uma proeza extraordinária: inverteu a situação caótica da educação no Estado da Florida, tornando-o, hoje em dia, um exemplo para todos os EUA.
Como conseguiu este feito? Não foi inventando disciplinas estrambólicas como aquelas que existem no currículo português, nem perseguindo os professores, nem protegendo as crianças contra as exigências. Não seguiu nenhuma das reformas que os políticos portugueses tanto gostam. Não, não fez nada disso.
Destruiu alguns mitos, oiçamo-lo: 1) provámos que reter e acompanhar alunos do terceiro ano com rendimento fraco acaba por lhes dar maiores oportunidades de êxito no longo prazo; 2) testemunhámos, em primeira-mão, que exigir os mesmos padrões elevados a todos os alunos aumenta o seu êxito e melhora a taxa de conclusão dos estudos; 3) provámos que os professores não “ensinam para os testes”, mas sim em função dos padrões determinados pelos educadores; 4) Finalmente, demonstrámos que a responsabilização compensa.
Resuma-se: 1) reter um aluno pode compensar; 2) altos padrões de exigência são fundamentais; 3) responsabilizar é fundamental.
Como fez ele isso: 1) generalizou os exames (oh, palavra maldita em Portugal) entre o 3.º e o 10.º anos (cá dir-se-á: coitadinhos, tão pequeninos e já a fazer exame. O governo, qualquer que fosse, era logo demitido pela multidão em fúria. Por isso, cá agora existem provas aferidas que não contam para os alunos, é só para avaliar sabe-se lá o quê); 2) com os resultados destes exames organizou rankings credíveis, o que estimulou a competição entre escolas (coisa que cá faria cair outro governo); 3) com base nos resultados, premiou escolas e os professores (cá apenas se perseguem professores).
Veja-se o trabalho da senhora ministra da educação: andou a falar em avaliar professores, e em qualidade, diferenciação dos bons e dos maus, etc., etc. Agora chegou a altura de estabelecer regras para os professores chegarem a professor titular. Surpresa (minha não): nenhum item de avaliação contempla resultados dos alunos. Professores que andaram anos e anos a levar alunos a exame, a mostrar o que valiam, ou não, em provas públicas, estão em pé de igualdade com os outros. Não existe qualquer item, nem para disfarçar, que faça referência à qualidade do desempenho dos professores, nem aos resultados dos seus alunos em exames nacionais. Isso de ensinar com altos padrões de qualidade serve para quê? E depois se os alunos aprendessem mesmo, era um aborrecimento... Vão ser escolhidos os professores titulares à sorte, pois a sua escolha depende dos cargos que desempenharam e esses, na escola, são aleatórios e nada têm a ver com o mérito.
O pessoal que odeia os americanos, incluindo os da Florida, poderia fazer o favor de mandar para lá a nossa senhora da Educação mais os acólitos e os funcionários eduqueses do ME, para ver se, todos juntos e unidos, davam cabo daquilo…
A ideia da criação de um superpolícia (um secretário-geral) que coordene todas as forças policiais, sob a mão do governo, é algo que me deixa particularmente incomodado. Há qualquer coisa nesta geração de políticos socialistas que desliza sorrateiramente para situações de profunda ambiguidade...
A coisa não é nova. Já no governo de Guterres, não no próprio, mas num conjunto de jovens turcos de então se notava uma certa tendência desagradável para uma concepção de liberdade longe daquela que foi a de Mário Soares. Não eram factos, era mais uma espécie de sombra, uma inclinação. Notava-se, aqui e ali, uma certa pesporrência, um gosto pela criminalização, uma tendência para o controlo.
Esta sombra está de novo presente. Não é nada de muito definido, mas há qualquer coisa no ar que parece uma ligeira ameaça, um certo ar de desprezo pelos adversários, uma falta de respeito pelas pessoas, um erguer a mão do poder (dada pela maioria) de forma altiva, um tratamento dos que se opõem política ou socialmente como se de um bando de mentecaptos ou de parasitas se tratassem. Humilham-se, por questões tácticas, grupos sociais. Discretamente, mas de forma desagradável, o ambiente torna-se pesado. Um vácuo moral perigoso, ainda indefinido, parece crescer na vida pública.
Eu que me habituara a ver no Partido Socialista, devido a Mário Soares, um campeão das liberdades, confesso que quando olho para actual geração de governantes socialistas sinto brotoeja. Que a coisa não é boa, não é. A sensação é desagradável e quanto mais se coça…
Onde poderá chegar um governo, este ou outro, com um superpolícia à mão?
Fiapos de neve ao vento andrajoso
Suspendem-se antes de tocar o chão
São palácios de gelo rugoso
Mal os vejo à luz da líquida mão.
‘Strela que no céu flutua
Deusa breve, branca e nua.
Suave cântico de espuma azul
Onde te escondes se por nós não passas?
Nas pesadas montanhas mais ao sul
Ou no rio já lêvedo de barcaças?
Searas de pedra dura
Crescem na noite mais pura.
Nestes dias, devido à parca maldita, tem-se falado de Manuel Bento como um dos melhores guarda-redes portugueses de todos os tempos. Jaime Pacheco refere mesmo que foi o melhor que encontrou, ele que jogou com o Vítor Damas e o Vítor Baía. Estas contabilidades são sempre difíceis de fazer. Os tempos são diferentes, o trabalho físico e técnico vai-se transformando, aquilo que o conhecimento e a metodologia de treino conseguem tirar de um jogador actual é muito diferente do que se conseguia fazer há apenas 10 anos. Como se poderão comparar jogadores dos quais já não há quase memória. Quem foram os grandes guarda-redes dos anos 30 e 40, mesmo dos anos 50?
Para mim Manuel Bento foi o último guarda-redes do Benfica. Depois dele já não consigo associar o nome do jogador e o clube. Talvez o belga Preud’homme ainda seja o nome mais significativo. Os outros, quem são os outros? Não sei, ou, melhor, nem quero saber. Mudam tanto e tão rapidamente que a memória mal os retém. Para mim o guarda-redes do Benfica será eternamente o Costa Pereira. Este representa, na minha memória, o arquétipo de todos os guarda-redes do meu clube. Foi o melhor? Não. Lembro dele um frango monumental na primeira final europeia, de muitas, que o Benfica perdeu, já não recordo se contra o Inter, se contra o Milan. Mas Costa Pereira era o monstro sagrado das redes da Luz, nessa longínqua infância em que despertei, através de meu pai, para o futebol e para o Benfica. Os melhores jogadores, na minha imaginação, são todos daquela época: Costa Pereira, Germano, Cavém, Santana, Coluna, Jaime Graça, José Augusto, Simões, Torres e Eusébio. Não há, no mundo, melhores jogadores do que estes. Eu sei, eu sei que isto é injusto. Basta referir os nomes de Figo e de Cristiano Ronaldo para mostrar quão enviesado é o meu imaginado gosto.
Depois do Costa Pereira, o guarda-redes do Benfica foi o José Henrique. Só após este chegou o Manuel Bento. Mas não foi o primeiro, foi o último. A partir dele já tinha crescido o suficiente para perceber que os futebolistas eram mortais e que os seus feitos eram muito mais imaginários do que reais. O futebol só tem sentido no espaço ingénuo da infância e da adolescência, nesse momento em que podemos acreditar em tudo. Quando se perde a inocência, o futebol, enquanto jogo de aventuras e realização de feitos divinos, desaparece. Ou a razão mata o encanto imaginário do jogo, ou o fanatismo clubista destrói a ingenuidade que nos fazia acreditar e ter fé naqueles rapazes. Hoje em dia que interesse poderá ter, para mim, o futebol? Nenhum, pois não passa de um jogo de rapazes, onde muitos jogadores, talvez a maioria, tem tão pouca idade, que poderiam ser meus filhos, como se costuma dizer. São profissionais, é certo, mas não passam de rapazolas.
Por falar em guarda-redes, refira-se que isto do Costa Pereira ser o meu guarda-redes do Benfica também se propaga a outros clubes. O Sporting terá sempre na baliza o Carvalho, o Porto, o Américo, a Académica, o Maló (esse mesmo, aquele que foi o primeiro a defender um “penalty” marcado pelo Eusébio), o V. de Guimarães, o Roldão, o V. de Setúbal, o Vital e depois o Mourinho (o pai do treinador do Chelsea), o Atlético, o Botelho, o Belenenses, o José Pereira. Há clubes que nos anos 60 estiveram na 1.ª divisão e cujos guarda-redes caíram no esquecimento, pelo menos no meu. Quem teriam sido os guarda-redes da CUF e do Barreirense? Do Leixões a memória traz-me o nome do Rosas (será?). Do Varzim, era o Benje. E do Sp. de Braga, que na altura tinha um avançado argentino (?) extraordinário, o Perrichon, quem seria o guarda-redes? À memória vem o nome de Armando. Será possível? Estes são os meus guarda-redes. Todos eles pertencem ao mundo encantado da infância e da adolescência. O Bento pertence já ao período final e ao meu tempo de entrada na idade adulta. Por isso, é o último dos guarda-redes do Benfica. Mesmo que seja o melhor.
Uma nota final sobre aquilo que se passou no estádio do Dragão aquando do minuto de silêncio em memória do Bento. Segundo li, parece que a falta de respeito foi total. Este fenómeno não é novo. Porém era impensável há 30 anos. Em 1977, estava a cumprir serviço militar no Porto e houve uma festa de homenagem ao guarda-redes Rui, que durante muitos anos foi o suplente do Américo, do FC Porto. Eu benfiquista desde sempre, lá fui ao velho estádio da Antas ver o jogo e participar na festa de um portista. Havia rivalidades, mas não havia paranóia, tão pouco havia, nas direcções dos clubes, quem suportasse manifestações deste novo tribalismo. Aquilo que aconteceu no Porto poderia ter acontecido em Lisboa. O que acho insuportável é o discurso que legitima estes comportamentos tribais. Há uma falência de humanidade nesta cultura que tomou conta do futebol. O fenómeno não é apenas futebolístico. O tribalismo urbano é uma das formas pós-modernas de desagregação da comunidade cívica, a substituição da pertença a uma totalidade nacional, pela pertença a micro-comunidades que forjam identidades simbólicas e pactos com a finalidade de enfrentar outras micro-comunidades. O resultado de tudo isto só pode ser a violência e a irracionalidade. Que significará o facto de já nem os mortos merecerem o mero respeito?
Da branca ravina suspendo o salto
Sobre do rio a tranquila margem.
Subo logo mais além e mais alto
E no céu duma sombra vejo imagem.
Na noite verde do rio
Aves cantam ao desafio.
Discutir Paulo Portas a partir da divisão tradicional esquerda/direita é pura perda de tempo. Não porque as categorias esquerda/direita já não façam sentido. Fazem. Mas o que mais me interessa neste anúncio do seu regresso é a encenação. Paulo Portas é inteligente, bastante, tem leituras, é sagaz. Encena-se à maneira da tragédia grega. Encena que tem um destino a cumprir e isso transpira em cada palavra que diz, nas frases que compõe. Em todo o discurso da anunciação do retorno à liderança do CDS (chamar-lhe-ia a parusia de Paulo Portas), não houve uma ideia política, mas a proclamação de alguém que se acha destinado a seja lá ao que for. Quando sublinhou a vontade de Sócrates (Portas falou em determinação), foi para dizer que ele, Portas, também era um Titã, o único que poderia fazer frente a esse outro Titã socialista. Paulo Portas não nos veio anunciar uma política, mas a titanomaquia.
É aqui que falha a sagacidade de Portas. O seu narcisismo impede-o de olhar a realidade. Sócrates não é um Titã. É um mero mortal escorado na conjuntura e, ao mesmo tempo, temendo essa mesma conjuntura. Portas precisa de engrandecer o inimigo para, ele mesmo, parecer grande. Eis a fragilidade do novo/velho candidato à liderança das hostes do Largo do Caldas. A grandeza não se encena, tão pouco o destino. O destino não está nas mãos dos homens. São os acontecimentos com as suas provações que mostram se um homem tem ou não um destino. Quando se encena, com a veemência com que Portas o faz, um destino, não é o sublime trágico que está no fim da linha à espera do herói, mas o burlesco da comédia que transforma o candidato a deus em bufão.
Rolam bravias as flores da tarde
Suaves, desenham a melodia
Onde um anjo trémulo as guarde
Como se a noite fosse meio-dia.
No mar de cinza silente
Abre-se à luz de repente.
