A verdade é um erro exilado na eternidade. (Cioran)
13/01/08
Pretérito Imperfeito - IV. Crescem árvores
Crescem árvores perdidas entre caminhos de terra. São barcos arvorados à fúria dos ventos, são mãos de dedos brancos e esguios, são mistérios de cinza numa noite de cristal.
Gostei: as árvores... são barcos arvorados à fúria dos ventos; são mãos de dedos brancos e esguios e são mistérios de cinza numa noite de cristal...
ResponderEliminar(Tão jovem ainda e já com conteúdos tais?)